Brincando de escrever

O fim do começo

2007-12-14T11:38:00.000-04:00

No fim do ano sempre bate aquela sensação de que um ciclo se fecha e outro se abre. Mera suposição, pois os dias continuam trotando em seu marchar de relógio. Não há sinal natural de que as coisas vão mudar, ou que o dia vai raiar de uma forma especial. Algo apenas cultural. Trezentos e sessenta e cinco dias marcados como um período de vida significativo. Mas existem alguns aspectos culturais que produzem efeitos humanamente fundamentais: a sensação de renovação é esplendorosamente instigante, mesmo que tenha se dado fim a um passado demasiadamente rico de lembranças que construíram o que se chama de felicidade. Outra falácia. O passado sempre volta, seja pra nos assombrar, seja para nos fazer sorrir, seja apenas pra mostrar que existe presente-passado. Como ciclos, brincam com a precisão e rodopiam nossos sentimentos.

E, ui, quase nunca estamos preparados.

Monique Mendes

Não deu bode, deu Bodas!

2007-12-08T21:15:00.000-04:00

Nesse momento de festividade, gostaria de registrar a história de uma flor bastante significativa para esta família: chama-se Sorriso de Maria. Uma flor que lembra palmas na porta de casa, que recorda o gosto de pão na boca, que traz o sorriso de uma Maria que alimentaria seus filhos diante de tanta adversidade.

Hoje, ofereço essa flor ao meu eterno jovem militar Woston e à minha querida fada madrinha Maria como um símbolo de vitória, pois nada como uma flor que proporcionou tantos sorrisos para demonstrar que conviver é aguar todos os dias as relações que construímos, para que elas floresçam ampliando os jardins de nossas vidas.

Vocês foram fiéis jardineiros, enfrentando os mais duros sertões, construindo esse meio século de Família Mendes.

Parabéns, voinho e voinha, amo vocês!

Monique Mendes

*homenagem prestada aos meus avós em suas Bodas de Ouro (15 de setembro de 2007).

Máquina quase humana

2007-12-06T22:04:00.000-04:00

A ferida está aberta no peito, e nem sei qual remédio cicatriza. Também não procurei na lista de médicos conveniados do meu plano de saúde qual deles seria o especialista. Só sei que tenho me automedicado paliativamente com possíveis e raras desventuras de um corrido e produtivo dia-a-dia. Como um ansioso escafandrista, mergulho em livros, códigos e obrigações que me consomem por inteira, não permitindo, por um segundo sequer, duvidar que sou apenas uma potente e rendosa máquina.

Desafortunadamente, tenho relances de humanidade, em que minha alma pulsa e a cabeça decodifica os sentimentos em letras seqüenciais com lógica. Uma explicação quase humana, digitadas por dedos quase mecânicos, mas proveniente de um coração, inadvertidamente, longe da pedra.

Monique Mendes

Excentricidades

2007-12-03T11:08:00.000-04:00

Olá Sr. Padre,

na falta de minha psicóloga, procuro o senhor para me confessar.
Essa semana estive pensando que, apesar de discordar de muitas idéias dos romanos, concordo com Ulpiano, aquele jurista, quando ele diz que os desejos humanos são ambulatórios.

Sabe, padre, percebi que em cada época de minha vida, vesti um tipo de roupa, mesmo sem acompanhar a moda. Tive hábitos diferentes, mas lógico que sempre incluindo o banho e a escova de dente. Era fissurada por determinados programas, que depois passaram a não mais fazer parte dos meus fins de semana. Varei noites conversando com pessoas, mas depois o tempo as levou para outras canoas. E o que ficou em mim, padre, se tudo é tão rápido, ansioso, volátil, se tudo passa, se tudo se esvai?

Dez segundos depois...

Deixa, padre, não quero mais saber nada sobre isso não. Nem precisa me responder, tá? Que baboseira a minha ficar pensando sobre essas coisas existenciais...Quero me confessar de outra coisa agora, e é picante!

Monique Mendes

Dias Kamata

2007-11-20T12:34:00.000-04:00

Num janeiro de festas, apareceste de repente
Conseguindo juntar “anyway” com “oxente”
Compondo essa mistura de ingenuidade e boemia,
Com essência de poeta cult
E ares de cangaceiro de sertania.

Dentre muitas diversões,
Elucubrou sobre Zaratustra e suas ideologias
Devolveu a minha audição aos violões
Entonando as mais belas melodias

Ainda,
Filosofou sobre a naturalidade perdida
E, no mundo dos tolos,
Finalmente, senti-me compreendida.

E a compatibilidade trouxe o calor
Daqueles que alumia, conforta e contagia
E o que era apenas amizade tornou-se amor
Fazendo brilhar meus olhos mesmo quando apenas sua voz ouvia.

Monique Mendes

Saudações

2007-11-11T23:35:00.000-04:00

Saudade do tempo que esse espaço era minha terapia diária, meu hobby principal, meu prazer inenarrável.

Tanto tempo sem me decifrar nessa página virtual que nem sei como começar o parágrafo inicial, como verificar a pontuação adequada ou o que dizer, afinal.

Quando vivemos infinitamente, o refletir é tão submerso que as palavras flutuam sobre teu pensamento apenas te fazendo saboreá-lo adocicada(mente) ou degluti-lo amarga(mente) sem, por vezes, querer que seja dividido com outro alguém.

Diferentemente do antes, o silêncio foi necessário, apesar de sentir falta das confidências que trocávamos, caro leitor. Mas terás a oportunidade de avistar esse tempo que nos distanciou através das novas histórias/ reflexões/segredos contados a partir de então.

E agora estou aqui, resguardando nosso contato, meio sem jeito pelo descaso de meses sem palavras. Entretanto, animada para te mostrar as fotografias, cochichar novos pensamentos íntimos e registrar, mais uma vez, tua presença nas paródias e epopéias de “meu-eu e o mundo como uma ingênua brincadeira”.

Sendo assim: Alô?

Monique Mendes

Merchandasing barato

2007-08-27T22:49:00.000-04:00

Queria dizer o que penso sem ter sempre a sensação de estar incomodando alguém. Talvez seja porque todas as histórias narradas por mim sejam com muitos detalhes, já que analiso todos os pontos, verifico cada uma das arestas tortas, me abato com o que me incomoda e falo isso utilizando todas as letras do alfabeto. E concluo: ora orgulho-me em ser o que percebo ser, mas nem sempre tenho muito sucesso com situações convencionais.

Por mais superficial que eu relute ser, os momentos e as pessoas são algo que não toca apenas a minha epiderme. Talvez seja por isso que não suporto a intimidade aguada entre quase desconhecidos. Inevitavelmente, deixo-as invadir minhas entranhas, permito que sejam profundamente os motivos de minha felicidade.

Mas queria rir com elas e sem elas. Queria não me sentir traída por atos que fizeram conscientemente somente porque jamais eu havia pensado em agir tão miseravelmente com alguém que considerava especial. E assim eu achava que era para eles e escorreguei na casca de banana na esquina dos meus dias.

Talvez seja porque não sou daqui. Combino seco com molhado, colorido com estampado. Comporto-me diferente: sorrio para os íntimos e emudeço para os desconhecidos; falo o que realmente sinto ao invés de arranjar uma boa resposta que saia pela tangente e sou do tempo em que se olhava na “janela da alma” quando se diz a verdade.

O grande problema disso tudo é que o planeta que criei anda desabitado. Faço anúncios e procuro ansiosamente um olhar em que eu possa verificar que esse sentimento de diferença é de igualdade entre nós. E, quando penso que encontrei um possível morador desse planeta bem estruturado, mas deserto, viro Merchand.

Por enquanto, sem sucesso. Vivo à base de Lexotan!

Monique Mendes

Relance de vida, mesmo que maldita

2007-08-25T21:01:00.000-04:00

A sensação de vida sempre me foi presente nos momentos de felicidade. Mas, na hora da raiva, a demonstração de vida é ainda mais voraz!

O sangue percorre nosso corpo ultrapassando curvas sinuosas numa velocidade que supera a calmaria do sorriso, o brilho no olhar, o prazer das elucubrações de festa. O rubor da pele torna-se lagartixa, a visão turva e o calor dos membros se esvai!

A voz descontroladamente ecoa palavras grosseiras, a mente pensa atropelando as medidas sociais e a adrenalina ativa os sensores das verdades mais cruéis. O que tava ruminando há semanas, é definitivamente vomitando com todo seu peso, toda a carga de piano desafinado.

Cegos, atravessamos avenidas movimentadas, elaboramos planos miraculosos, desejamos a morte do adversário como se ele fosse a formiga tanajura piniquenta e desagradável num dia de piquenique no parque.

Você, que não consegue abrir uma lata de sardinha, carrega 300 toneladas, amassa todos os portões de ferro na sua frente e bate as portas quase que destruindo toda a sua estrutura de alavancas de abre-fecha.

E quando o espetáculo de menina mimada chega ao fim, a sensação é de ridícula e arrependida, mas é de se abismar, para quem observa de fora, a capacidade de demonstração de vida de uma menina magrinha, de voz doce e sem graça!

Monique Mendes

Sob novas perspectivas

2007-08-13T12:10:00.000-04:00

Certa vez, li em algum lugar, que a história da humanidade se constituía por ciclos: sejam nas vontades, nos ideias e/ou na literatura. Entretanto, mesmo que voltando ao ponto inicial, sempre algum detalhe pitoresco havia sido acrescentado - os árcades, os românticos, os naturalistas e os parnasianos me mostraram isso. Nos primeiros, a mulher era intocável, depois passou a ser uma deusa mais tocável, logo depois uma devassa e, por fim, apenas objeto descritivo dos grandes escritores, como vasos e pérolas.

Constatei que tudo depende de um ponto de vista: a angelical, apesar de não poder ser tocada, era vista em seus mais sensuais detalhes; a deusa mais tocável hipnotizava os boêmios ao invés dos mais ingênuos; a devassa mostrava toda sua silhueta descoberta e, por isso mesmo, não tinha tantos detalhes picantes advindos do segredo e, parnasianamente, depois de mostrar tudo, passou a ser objeto de descrição dos apreciadores frios. Entretanto, a sensualidade variava de acordo com o que mais tocava o leitor, seja a devassidão, seja a pureza da virgindade, seja o detalhe das descrições.

Parece óbvio ou maluco mas, a partir dos livros de literatura do colégio, passei a adotar esse variável ponto de vista, quando antes minha mente apenas se direcionava para um só pensamento e dedução. Assim, a garota que não estudava, deixou de ser somente preguiçosa ou desinteressada. O galhofeiro da sala, deixou de ser panaca. A garota que ficava com todos os garotos, deixou de ser safada. O paquerinha não foi mais excluído por possuir um sinal cabeludo, afinal, tinha um brilho no olhar.

Meus personagens deixaram de ser maniqueístas. Até mesmo eu deixei de ser a careta CDF da sala. Não que eu usasse óculos e tivesse cabelo arrepiado como mostram os filmes americanos, mas porque a falta de tato para lidar com as diferenças me fazia ser chata, arrogante e a dona da verdade. Assim, apesar de ter lido os livros mais vanguardistas, agia preconceituosamente quando os utilizava para me vangloriar dos que apenas tinham lido gibi da Turma da Mônica nas férias.

Quando resolvi tirar os cabrechos do radicalismo, as tardes solitárias de leitura continuaram as ser legais, mas passei a brincar de pique-esconde com o pessoal da rua, deixei de ser chamada de "Miss Simpatia" e parei de eliminar as pessoas por detalhes tão sutis diante de toda sua completude.

E, agora confesso, apesar de não usar saia curta, me deleitava com o despudor dos naturalistas.

Monique Mendes

Solidão cibernética

2007-06-10T02:55:00.000-04:00

Acabo de ler despedidas cibernéticas, de receber um "tchau" das páginas mais visitadas da internet da minha casa, dos links "meus favoritos". Não sei se a sensação certa é esta, mas sinto-me uma bloggeira solitária. Parece que constatar sentimentos descritos por outrem me fizesse sentir mais normal. Gostoso perceber que o sentir ainda existe, mesmo que na frieza de letras digitadas. Era um prazer lê-las antes de qualquer trabalho a fazer ou de qualquer "break" do meu dia-a-dia.

Trabalhava como ouvinte assídua, acompanhava suas palavras como jornal do dia. Era como se tivesse sempre perto dos escritores, já que algumas ruas ou a Agamenon Magalhães me impedem de vê-los na mesma frequência com que os leio. E agora, eles pedem férias ou dizem adeus, deixando-me sem o prazer de decifrá-los a metros de distância mesmo que ficássemos meses sem nos ver.

Espero que terminem logo a Via Mangue.

Monique Mendes

No canto da sala

2007-06-03T02:55:00.000-04:00

Chegou na simplicidade para fazer da sua companhia algo decifrável. Mas os cabelos cortados de lado, a maquiagem exagerada, as roupas de marca despistaram suas palavras. Aproximou-se dos próximos. Entretanto, por comparecer com vestuário incompatível, fora de moda, interessou apenas aos olhares tortos, aos sorrisos forçados como motivo de deboche.

Diante dos vestidos de luxo e dos róseos de carmim nos semblantes modelados, engoliu vontades, substituiu desejos e, sem alternativas, tornou-se solitária. Como última chance, fez dos seus olhos remoto-controle dos atos, dos modos, dos hábitos para adequar-se aos demais.

Assim, constatou-se sozinha, compreendida apenas pela lua, que conforta uma imensidade de corações diante da sua universalidade de cor e tamanho. E como ela estava linda, completa! Parecia que adivinhava o vazio do peito de quem a observava com tanto esmero. E, iluminou a mente daquela que precisava da naturalidade de sua luz para perceber que ali, sob aquele teto, seu grito seria apenas um cochicho diante de tanta sofisticação.

Simplesmente, saiu sem se despedir.

Monique Mendes

Refém da sociabilidade

2007-05-27T12:56:00.000-04:00

Uma afirmação eu concordo: é necessário o ser humano ser sociável. Entretanto, ô situação repugnante a idéia de tornar-se refém dessa sociabilidade, seja por tomar atitudes socialmente admiráveis, seja por ser forçado a freqüentar determinado evento simplesmente pelo fato de alguém algum dia bem distante ter feito algo por você.

Esse compromisso social que extrapola seu círculo de preferências, tornando os momentos convencionais, tira meu apetite. Quando você desejava passar seu sábado à noite ao som de uma boa música, tomando um bom vinho, vem aquele amigo convidando você para um pagodão no Caldeirão. Você pensa: não devia ter atendido o telefone, mas lá vai você atender aquele “convite irrenunciável”.

Programa perdido. Você vai rir, mas seu riso será forçado. Você vai estar lá escutando pagode, enquanto sua cabeça traduz músicas de Chico Buarque. Seu vinho do porto,virou pinga de 50 centavos e você pode até demorar a voltar pra casa, mas seu desejo era nem ter saído do sofá de sua sala.

Não era melhor ter dito que você não estava a fim de fazer naquele dia aquele programa? Até seu amigo, que sempre foi uma companhia agradável, naquela noite, você olha de “banda”.

Acho que estou ficando velha ou apenas ficando mais atenta ao ecoar de meus desejos que, naquela noite, me diziam: Sinto muito fulano de tal, não gosto de Soweto. Mas, queres vir pra minha casa tomar um vinhozinho?

Seria uma boa saída... e aí seu amigo é quem escolheria ser refém ou não desse "convite".

Monique Mendes

Complexo de Eva

2007-05-19T02:42:00.000-04:00

Certa vez, li em um texto a configuração de um pensamento genial. Inicialmente maluco, talvez pela sua excentricidade, relacionava os comportamentos sociais femininos à culpa do pecado original. Isso mesmo, pagamos socialmente pelo vacilo de Eva.

Metaforicamente representado pela maçã mordida no paraíso, o pecado original, na tradição judaico-cristã, trouxe as desventuras para o mundo, sendo sua grande responsável Eva que, seduzida pela serpente, suscitou a enérgica ira divina através das seguintes palavras:“Multiplicarei os sofrimentos de teu parto: darás à luz com dores, teus desejos te impelirão para o teu marido e tu estarás sob o seu domínio.”

Entretanto, caro leitor, antes que ache ridículas minhas palavras, peço que esteja desprovido de crenças religiosas. Se for ateu, entenda esta historinha como uma fábula bem ilustrada. Se for cristão, desarticule seus pensamentos de seus dogmas por alguns instantes. Se for beato, pare por aqui mesmo. Mas se for um beato curioso e questionador, ainda tem uma chance de me entender.

Fato é que vivemos numa sociedade de tradição judaico-cristã. As mulheres, em sua maioria, deixaram o tricô de lado, abandonaram os fogões e os tanques de lavar roupa. Palmas para elas! Mas as aulas de religião de um país cristão deixam os deveres sociais femininos mais fortemente incrustados do que essa simples mudança de ações.

Quantas mulheres pensam em não casar ou juntar seus trapos? Quantas não desejam ser mães? Quantas se culpam por sentirem-se incompetentes quando tem frustrado seus casamentos? Quantas não invejam a liberdade dos homens, seja por não se sentirem culpados por serem mulherengos, seja por passarem pelas cabeças deles serem apenas “bon vivants”? Quantas pensam em terminar a vida com apenas um namoradinho a tiracolo? Não..querem logo amarrar o burro e, aos 25 anos, quando estão solteiras, já acham que vão ficar para titia e se sentem feias e pouco desejadas.

Também, depois de um castigo desses?! Ser culpada pelos pecados do mundo, dar vida a alguém com uma dor imensurável, ser excitada apenas pelo seu marido e ser submissa a ele. Que piano! Parece uma idéia sem sentido, ou intrinsecamente religiosa, mas comecem, mulheres, a observar seus comportamentos...somos ainda, psicologicamente, Evas ou modernas Amélias do século XXI.

Monique Mendes

Minha companhia

2007-05-18T01:31:00.000-04:00

Frustrante constatar a fugacidade do significado das palavras, dos atos, dos sentimentos, do presente de 5 minutos que, infelizmente, já se tornou passado.

Decepcionante verificar que, há pouco, encaravas os olhos do amor e, de repente, uma brisa morna despistou, trazendo um novo sentimento, um novo interesse ou velhas lembranças que o passado se enganou.

Fato constatar que isso acontece, mesmo. E que, nessa vida, sua companhia é apenas uma cicatriz risonha ou corrosiva que se rabiscou a frio, ferro e fogo, em carne viva.

E assim ficou no teu corpo feito tatuagem, para apenas te dar coragem, argúcia e sabedoria pra seguir viagem, até que um novo amor venha.

Prazer, minha colorida companhia.

Monique Mendes

Quem escreveu 1º??

2007-05-11T10:34:00.000-04:00

Fantástica a diversidade dos seres humanos. Não há nada mais terrível, com toda a redundância escrachada do nonada (não + nada), do que ler em outros textos idéias que você, possessivamente, achava que eram suas. É como se violassem o seu sigilo telefônico mental, como se dessem um furo no seu pensamento e dele fuçassem o que você confabulou a sete chaves no quarto escuro da sua intimidade.

Pior, quando quem descreveu tal elucubração cometeu erros de pontuação, ortografia e concordância. Todas essas fragilidades do vernáculo tornam-se pretexto para sua língua ferrenha colocar inúmeros defeitos, mesmo que o texto seja razoável ou até possivelmente melhor do que o seu que, ao invés de ser o precursor daquela “imaginação inédita”, resolveu tomar uma cerveja e deixar aquele assunto para outro dia.

Nem se intrigue. Mesmo diante de imensa diversidade, a probabilidade de alguém já ter refletido algo que hoje você refletiu é de quase 100%. Por isso, deixe seus pensamentos e/ou textos fluírem despretenciosamente, sem competição. Assim, caso você já tenha pensado no que acabo de escrever, não fique com raiva de mim, nem me ache pouco merecedora por tal feito. Mesmo assim, espero que não tenha achado erros de português, menos um motivo para você.

Monique Mendes

Despedida

2007-05-07T12:13:00.000-04:00

Sinto-me como um carnavalesco nato despedindo-se do mês de fevereiro. Independente dos personagens de que se fantasiou, dos amores que nos Bonfins conquistou, dos confetes e serpentinas que espalhou, sua quarta-feira de cinzas é sempre repleta de ressaca e dor.

Sinto-me como as donzelas da Idade Moderna despedindo-se de seus marinheiros. Independente dos momentos que passou, das juras de amor que escutou, dos planos que realizou, a perspectiva de futuro faltou, pois o dever de marinheiro para outro porto o levou.

Entretanto, mesmo precisando conviver com as vírgulas do porvir, mesmo combatendo a dor do inexorável fim, mesmo enfrentando a despedida e o vazio que ela traz em si, prefiro chorar o fim do que vivi a lamentar os carnavais que não me permiti, apesar de superá-los não ser tão fácil assim.

E, tentando degustar os fatos, convenço-me de que viver é batalhar com o tempo cada minuto assim, e que talvez a saída seja aliar-se ao meu tenebroso inimigo, que com seu poder, transformará a dolorosa despedida em doce saudade nos meus dias mortais com fim.

Monique Mendes

Sentença mortal do pensamento

2007-04-18T12:40:00.000-04:00

Ultimamente, o lema da juventude tem sido “cabeça vazia,oficina do diabo”. Analisando essa máxima, que expressa uma sentença moral, suponho, baseando-me na atitude popular, que esse provérbio deva ter surgido juntamente com a ideologia burguesa-capitalista e, não despretenciosamente, de inúmeros inferninhos que o excesso do ócio deva ter provocado nos relacionamentos humanos a ponto de torná-lo ditado popular.

Da cama pro trabalho, do trabalho pra universidade, da universidade pro cursinho, do cursinho pra academia, da academia pra cama novamente. E, quando nos deitamos, nem cinco minutos de reflexão, e já estamos babando em nossos travesseiros em sono profundo. Assim, não há tempo para ler um bom livro, escrever bons textos, discutir política, disseminar ideologias, questionar a realidade, mesmo que ela massacre todos os dias.

A quantidade de informações que nos é oferecida dia-a-dia ainda ratifica tal adágio. A falácia de que entendemos sobre diversos assuntos, sempre superficialmente, nos dá a sensação de aprendizado multifacetário, de competência, mas pouco do que lemos torna-se pensamento degustado, sólido, desenvolvido. Assim, não se criam novas ideologias, nem se reflete sobre a aplicabilidade das já existentes.

Desse modo, penso que talvez o homem contemporâneo, com seu pensamento pouco desenvolvido, tenha minorado a capacidade conceitual de tal ditado popular traduzindo-o apenas como “ocupe-se, senão serás um zé ninguém”, abandonando definitivamente a possibilidade do ócio arejar suas idéias para deixar de ser refém do uso exacerbado do Crtl C + Crtl V.

Monique Mendes

Formalismo de guerra, informalismo de paz

2007-04-17T11:56:00.000-04:00

Ao ler o Código Civil, mesmo depois de diversas reformas, deparo-me com algumas anomalias ininteligíveis, impressiono-me com a sua burocracia desarrazoada. Por outro lado, tento compreender que os legisladores buscam regulamentar os diversos aspectos da vida humana para termos normas que tutelem nossos direitos. Mas, o que não compreendo, é a necessidade do formalismo como tratam as relações humanas que têm, em seu bojo, o informalismo.

Por exemplo, por que criar normas sobre “emancebados” se assim o são por não acharem necessário todo o fadigável formalismo do casamento para viverem juntos? Entretanto, com o crescimento da mancebia no Brasil, lá vem o legislador denominá–la de união estável, adaptar cônjuge por companheiro, substituir pacto antenupcial por pacto de convivência e, ainda, para igualar a problemática contratual, inserir regime de bens.

Desse modo, todo o informalismo que se buscava pelo simples ato de “juntar os trapos”, deixando o amor reger o relacionamento e administrar o tempo cai por terra, transformando tudo num contrato apenas de nome diferenciado.

Daqui a pouco, os que antes fugiam da burocracia do casamento, fugirão também da união estável, pois sempre haverá um brasileiro que buscará um meio de burlar o formalismo regulado nos códigos para viver em seu informalismo de paz.

Monique Mendes

Antinatural

2007-04-16T17:46:00.000-04:00

A luminosidade da cidade ludibria a natureza da escuridão do céu, a excentricidade da órbita astral, a pureza da cor selênica. Luzes amarelas estáticas, alinhadas, criptografadas pelas ruas, avenidas, becos e esquinas estruturam um vasto formigueiro turbulento, barulhento, violento. E escondem o baixo sibilar das cobras, o coaxar dos sapos, o estridular das cigarras.

Os decibéis dos motores automotores contagiam os nossos ouvidos, condenando-nos a sermos quase surdos. As imagens televisivas, coloridas e emitidas via satélites, nos fazem perder os vôos mais encantadores das borboletas, e os esgotos, com seu odor sulfuroso e carcomido, entopem nosso olfato de podridão, impedindo sentirmos o cheiro das flores, dos seres humanos e dos ventos que trazem novidades.

E, nesse universo, vangloriamo-nos do desenvolvimento. Desejamos mais os asfaltos e as “construções arranha-céus”, contentando-nos com as míseras quotas-partes de área verde arbitradas pela prefeitura de nossas cidades. Encangados uns aos outros e limitados por pedaços de terras amontoados, pagamos em dólar pelo desconforto, pela falta de privacidade e pelo aquecimento de nossas cidades.

Por isso, fazemos de nossos feriados um momento de resgate da natureza que existe em nós. Bastam alguns dias distantes da celeridade urbana para serem estimulados pensamentos escusos, sentimentos apartados, sensações instintivas antes perdidas. Mas também bastam 7 dias para sentirmos, através da angústia que traz o ócio, que, infelizmente, muitos de nós já se tornaram fruto da produtividade capitalista.

E, assim, nessa intriga entre resgatar a natureza dos “índios preguiçosos” que existe em nós e abandonar um sistema que ordena sermos produtivos para sermos felizes, é notória a disseminação da tristeza nas páginas dos livros, nos diários anônimos, nos bloggers e nos fotologs.

Monique Mendes

* Texto em homenagem a Atamak Pires, companheiro de aventuras e idéias, que muito me fez refletir sobre ideologias como estas expostas no texto.

Reciprocidade vizinha

2007-03-31T20:31:00.000-04:00

Conheci, pela vida, um garoto inevitavelmente apaixonante. Seu olhar maroto, seu semblante tranquilo, sua gargalhada contagiante compunham seu arsenal fantasmagórico. Seu passo malemolente, sua ginga, não negam sua origem: brasileiro convicto.

Brasileiro por vários motivos. Por não desistir nunca principalmente. Atuante sonhador, trabalha para o povo sem falcatruas da politicagem jurídica. Persistente em seus ideais e crenças, criou um mundo só seu, sem alienar-se nele. Engajado, em seu “repertório incansável”, publica textos sociais de cunho crítico e reformador. Almeja melhorias, apesar da realidade calejar diariamente seu peito.

Brasileiro também na malícia, na sua presença Donjuaniana. Boêmio do vinho, das noites de lua cheia e de uma boa música. Com seu olhar arrebatador, faz juras em prol do amor romântico. Baila personalissimamente, cativando a dança nos salões mais vazios. Enamora intensamente até os sentimentos mais fugazes. Brada poesias, escreve cartas de amor mesmo que o condenem como piegas.

Universalmente amigo, compreende as dúvidas mais intrincadas, os corações mais doloridos, os pensamentos mais elaborados. Enaltece valores por muitos perdidos, dribla problemas sorridentemente e supera reflexões decimononimamente improváveis. Filosofa a vida, tornando-a poesia e música do dia-a-dia. Sua presença torna-se alimento diário e reciprocamente distribuído. Sem sufocar, nem faltar.

Parece que falo dos grandes homens do passado, mas um como aqueles ainda existe, mora bem ao meu lado.

Monique Mendes

Desabafo digital

2007-03-28T11:00:00.000-04:00

Desculpem as delongas do meu refletir
Idéias não me faltam, mas é tardio o meu agir.
Ora penso sobre o cérebro, ora sobre o comprimido,
Ora sobre como devo entender tudo isso.
Ora leio textos afins, ora quero ler um só pra mim.
Ora quero escrevê-lo, ora quero escondê-lo,
Ora quero remetê-lo para alguém bem longim.
Pois talvez na distância entendam o que se passa em mim,
Já que os próximos apenas julgam o que não é bem assim.
E por imcompreendida em meus atos, quebro-me em cacos,
Reconstruindo-me perdidamente em parágrafos.
Clico no mouse ao meu lado
Na esperança de encontrar, na minha luta, um aliado.

Monique Mendes

Inexorável fim

2007-03-12T12:48:00.000-04:00

Triste ver letras em jazigos.

Estranho observar o amarelar da pele, o enrijecer dos músculos, o escapar da vida.

Corrosivo sentir a dor no peito, guardar pertences com um perfume tão característico.

Amargo acreditar que sua existência tornou-se memórias abstratas.

Sufocante soterrar semblante tão íntimo, tão repleto de história e de sabedoria.

Funesto compreender o dia, a hora, o porquê.

Impossível desistir das lágrimas.

Confuso decidir qual a atitude seguinte.

Entretanto, inevitável degustar os fatos, mesmo que seja azedo o sabor do fim.

Monique Mendes

* honras póstumas ao amigo J.N.M.P.

Bula capsular

2007-03-08T11:20:00.000-04:00

Alimento cultivado em laboratório, sobremesa insosso-terapêutica, injeção diária de humor falsificado. Anestésico da dor, do amor, do viver realisticamente. Ampolas de bem-estar que, quando deglutidas, abafam a angústia, alucinam os pensamentos, sufocam o suicídio.

Companheiro da solidão, utilize-o para adormecer, embaralhar reações, personificar amigos íntimos. Manipule-o a seu gosto e necessidade, pois as dosagens antigas não trarão mais a reação desejada. Para resultados permanentes, nutra suas artérias de feijão-com-arroz científico. Taquicardize seus batimentos, eletrize com alta voltagem suas sinapses cerebrais.

Com pouco tempo, terás o efeito perpétuo de sua escolha: serás produto interno bruto da natureza morta, que, sem o uso bactericida da penicilina, só restará osso. Um esqueleto branquelo, sorridente e fosco.

Monique Mendes

Um amor psico-carnavalesco

2007-03-05T09:09:00.000-04:00

Perdido em sua embriaguez, avistou-a no meio da multidão. Encantou-se com sua beleza, com seu olhar doce, com sua magreza de carne e obesidade de espírito. Apesar de desconhecida, sua presença aquietou sua alma e incendiou sua libido. Escolheu-a para ser seu par ao avistar sua silhueta entre confetes e serpentinas.

Entre os olhares, um beijo selou. Contou histórias, entusiasmou sorrisos, apresentou amigos, mas esqueceu de apresentar-se. Falou seu nome, mas escondeu nas entranhas do psiquismo as letras mórbidas do seu ser.

Na presença da moça, alguns indícios de sua doença foram apresentados por meio de palavras, de gestos. Mas o ardor da paixão não a deixou perceber. Continuou alimentando sentimentos, descrevendo sensações, brindando por tê-la encontrado.

Entretanto, sua natureza puramente maquiavélica caiu de pára-quedas. Frieza e apatia deixaram as palavras doces de lado, ferindo o coração alheio. Nem lágrimas de engano e decepção pulverizaram seu peito gélido-catatúmbico.

Implodiu a esperança, a felicidade e o prazer construídos por dias. Tornou irreal a realidade do que haviam vivido. Não ocorreram brigas, nem esclarecimentos. Do nada, impetuosamente, bravejou o fim de algo que há segundos o fazia sorrir. E, tomado pela impulsividade da patologia que o consumia, deixou falecer o amor.

Para a garota, com o adeus, apenas um sofrimento que o tempo iria sarar. Para ele, mais uma frustração que sua insanidade, cumulativamente, perpetuava para sua infelicidade.

Monique Mendes

Saiadamãe

2007-02-02T12:34:00.000-04:00

Era habitante de uma cidade conhecida pelo nome: Saiadamãe.
Inicialmente, morar ali era aconchegante, pacato. O clima era morno, as ruas eram limpas e as ordens eram obedecidas sem questionamento. A relação entre os moradores era tranquila.

Entretanto, minha vizinha, por começar a ter problemas com a prefeita da cidade, resolveu partir. Logo após sua partida, a prefeita foi à minha casa e a chamou de desordeira, orientando-me a não seguir seu exemplo. Apesar de no início sentir-me só, resolvi permanecer naquela cidade devido à sua tranquilidade.

Certo dia, através dos buracos dos panos que circundavam a cidade, vi um mundo desconhecido, interessante e cheio de gente grande. Cansada com a monotonia de Saiadamãe e com o exagerado controle da prefeitura sobre meus passos, resolvi fugir.

Na fuga, passei por muitas dificuldades: senti frio, passei noites solitárias, escondi-me da polícia de Saiadamãe que me perseguia. Depois de alguns anos, avistei as letras "MUNDO" na placa de entrada da cidade que ansiava conhecer. O primeiro habitante que avistei deste local, me perguntou:
- Como passou de viagem?

E eu disse: Foi uma barra, mas aqui estou.
- De onde vens?
- De Saiadamãe.
- Ah, todos que saem de lá dizem que é difícil chegar.Contam também que a prefeita desse lugar chora quando seus moradores vão embora e que passa anos enviando cartas pedindo para eles voltarem. Mas os que de lá fugiram, nunca mais voltaram.

E assim diz a lenda dos que fogem da "barra da saia da Mãe".

Monique Mendes

Fim de batalha

2007-01-30T13:10:00.001-04:00

Acabo de receber uma ligação. Do outro lado, uma voz embargada, interrompida, comovida pela notícia de que, finalmente, a batalha havia chegado ao fim. Depois de meses, seu nome estava na lista, sinalizando mudanças no seu dia-a-dia, na sua auto-estima, nas suas companhias.

Antes disso, a solidão foi sua grande companheira. A inércia tomou conta de seus membros. O desânimo fatigou sua mente. A possibilidade de fracasso permeava seus dias: congelando seus pensamentos, assustando seus sonhos, alterando seu humor.

Aprisionou-se em seu mundo. Medicou-se de doses homeopáticas de bem-estar. Ora consultava a Matemática para entender a lógica de tudo aquilo. Por vezes, buscou a Química, a Física e a Biologia: sem sucesso. Refugiou-se nos “Democráticos”, na “Comuna do Semente” e, enfim, sambou em seus problemas.

Subestimando seu potencial, apostou na sorte. Camuflando suas cobranças pessoais, inconscientemente, deixou fluir seus conhecimentos. Nas questões colocadas à sua frente, marcou o “X” correto. E sobreviveu à tempestade de percalços colocados sobre seu caminho.

Como um soldado que voltou da guerra, regressou pra casa aos farrapos, mas convicta de que era necessário percorrer aquela estrada.

Monique Mendes

*Texto em homenagem à minha amiga Mariana Dias

Esconderijo

2007-01-29T18:10:00.000-04:00

Entre a sombra da luz e a claridade do papel há uma infinidade de pensamentos. O silêncio, arauto de meu borbulhar cerebral, ecoa apenas conjecturas íntimas, permitindo caprichos da imaginação ou alucinações da realidade, fazendo de mim ora alvo, ora seta.

Com a tinta, busco decodificar siglas submersas e caracteres das entranhas que se escondem dos olhares curiosos, inclusive de mim mesma, por vezes. A caneta atua como chave da mala do viver, registrando experiências, burilando reflexões e aperfeiçoando reações nas trilhas escolhidas como destino.

No suplício, embebedo-me com a cafeína, buscando na borra do café saídas para as dúvidas mais intrigantes. E, depois de jorrar palavras sobre a fibra, fecho meus manuscritos, fazendo deles apenas recordações de qualquer alteração feminina de humor.

Monique Mendes

Vitrines de terror

2007-01-24T22:53:00.000-04:00

Interessante a produção de filmes-denúncia que exponham, detalhadamente, a carnificina desarrazoada por anéis de brilhantes, alianças de ouro ou por camafeus com a silhueta do(a) amado(a).

Pior, quando esses acessórios unem relacionamentos fugazes. Quando, por qualquer chilique, jogamos alianças ao ar, sendo essas fruto de muito peneirar mineral, de muito suor sanguinolento.

Apesar de tão claros, brilhantes e encantadores nas vitrines das lojas, diamantes possuem uma logística negra e obscura. Negra na cor, na raça oprimida. Obscura a senha do exterior, da conta carcomida.

O conhecimento de vidas à mercê de um esquema mercenário-megalomaníaco faz nossos trancelins pesarem em nossos pescoços. Porém, o saber traz à tona a chance que se tem para transformar os consumidores que, sob um novo olhar, verão nos manequins das joalherias talvez a representatividade do esquema cadavérico-degolador de vidas africanas.

Para tanto, não basta sairmos impressionados do cinema com a mais nova super-produção norte-americana. Tampouco freqüentarmos uma joalheria diferente. Nem acharmos que isso só acontece com diamantes. Na verdade, nem sei mais o que é suficiente...

Monique Mendes

*Comentário sobre o filme "Diamante de sangue", do diretor Edward Zwick.

Negligentia

2007-01-16T15:01:00.000-04:00

Uma sala vazia em pleno horário comercial.
O ambiente apenas exala perfumes custosos, de alto escalão.
Situação comum não só em Recife, João Pessoa e Natal
Mas no Rio de Janeiro, São Paulo e Maranhão.

No canto, histórias que se acumulam em papeladas sem fim.
Sem atenção.
Confusos enigmas, muitos participantes, uma só decisão.
Talvez a solução.

Entretanto, o branco amarelou.
A fibra do papel esfarelou.
A história, por descuido, desencadeou.
O desespero continuou.
O pagamento, não se efetuou.
Simplesmente porque a caneta não assinou.

Os autores, assassinados pelo descaso.
Os réus, favorecidos pela impunidade.
Só porque a autoridade chegou no trabalho tarde.

Monique Mendes

Trajetória

2007-01-06T15:30:00.000-04:00

Percorro caminhos solitariamente, sem apegos.
Danço tangos e boleros em salões vazios.
Respiro ares do acaso.
Escuto músicas que parecem de minha autoria.
Inebrio-me com a volatilidade do etanol.
Descubro-me, paulatimanente, nas entrelinhas do mistério.

Peço trégua às companhias permanentes.
Ao amor avassalador, tão necessário.
Cortejo olhares insinuantes e perfurantes.
Entrego-me a vontades inesperadas, a ímpetos apressados.
Vivo o cheio fugaz e
Desejo, momentaneamente, atores coadjuvantes.

Quando a mochila da vida torna-se pesada
Homeopaticamente, a solidão ecoa novos signos de ar
O tempo massageia a dor lombar
E, quando não há mais máculas nos músculos dorsais,
Estoura um livre recomeçar.

Monique Mendes

Genero$o velhinho

2006-12-24T18:56:00.000-04:00

Admito que acreditei em Papai Noel por muitos anos, que escrevi muitas cartinhas para ele e que coloquei muitos sapatinhos na janela à sua espera. Seu trenó voador, seu saco abarrotado de presentes e suas renas encantadas davam um ar mágico ao cenário natalino. Além disso, sua disposição para visitar chaminé por chaminé e sua obscuridade ao fazer um ato tão generoso às escondidas da madrugada, eram sintomas de sua humildade e do seu presentear despretencioso.

Contudo, quando crescemos, verificamos o quão ingênua pode ser a imaginação de uma criança. A imagem daquele velho bonzinho que, mesmo gordinho, saia de sua casa do Pólo Norte para visitar todos aqueles merecedores de presentes, cai por terra. Por vezes, inclusive, sinto repugnância por esse símbolo balofo que nos estimula a dar presentes casuais e a engordar a conta dos grandes empresários.

No decorrer do anos, verifico a tendência de que a apologia à vida suscitada pelo Natal foi sobrepujada pelo atabalhoado consumismo dos “shopping centers”. Esqueceram-se da cristandade da noite natalina, do seu espírito de renovação. Escapou-se da memória dos mortais a simplicidade do nascimento do menino Jesus, do amor entre os seres humanos. Pensa-se apenas em presentes, presentes e mais presentes.

Por isso, nesta data, deixe a fábrica de brinquedos de Papai Noel de lado. Incorpore o cenário presepial, com sua simplicidade de objetos e riqueza de espírito. O que se tem a comemorar, afinal, é a essência que nos nutre no decorrer dos dias, a vida que corre por nossas veias e o amor que tudo faz curar. Abandonemos um pouco a lenda de um generoso velhinho, com seu hipnotizante saco de brinquedos, dizendo-nos nas entrelinhas “compre, compre, compre”.

Monique Mendes

Malu Mulher - pensamentos íntimos

2006-12-19T03:29:00.001-04:00

Brasil, fim dos anos 70. A exibição ousada, em 10 episódios, de um novo perfil feminino - Maria Lúcia - uma socióloga cheia de opiniões, independente, motorizada, partidária da esquerda socialista brasileira, separada. Uma Chiquinha Gonzaga dos tempos modernos: um símbolo de vanguarda temido pelos homens, uma ameaça às mulheres machistas, um estímulo às feministas emergentes.

O seriado “Malu Mulher” trata de maneira extremamente transparente temas sobre as dificuldades das mulheres de seu tempo: virgindade, desquite, pílula anticoncepcional, aborto, infidelidade, maus-tratos. Estreado pelo episódio-jargão “Acabou-se o que era doce”, é notório, no decorrer dos capítulos, o embate do patriarcalismo europeu herdado pelo sistema latifundiário implantado em nosso país com a democratização da ciência e a expansão do ensino na era da modernidade que, trazia consigo, a emancipação feminina contra as amarras da ignorância e da reclusão.

Apesar dos precários recursos, fascinaram-me a divulgação em linguagem simples e a caracterização de uma época pretérita, da qual não fiz parte. Os acessórios utilizados pelos artistas, como óculos retrô, blusa de botões jeans, calça semi-beggy, compunham um panorama “brega” numa década ainda impregnada de machismos e desmandos, mas em que a radiola de vinil já ecoava o burburinho de mudanças. Cenário realmente encantador e progressista.

Entretanto, ao termo dessa manifestação artístico-social, mister foi observar como nosso panorana “século XXI” nos traz a sensação falaciosa de desenvolvimento. Os temas ali tratados, depois de quase 40 anos, pouco mudaram: a virgindade ainda é tabu, a pílula anticoncepcional ainda é repudiada pela igreja, a lei ainda condena o aborto, a infidelidade ainda é coisa de homem e o adultério deixou de ser crime ano passado.

O progresso humanístico, confundido com o desenvolvimento científico-tecnológico e com moda cibernética, ludibria aqueles que acreditam existir igualdade entre os sexos na atualidade. Diante de tal reflexão, penso que, porventura, fosse melhor se ainda usássemos a semi-beggy, mas não tivéssemos baixado o volume do burburinho de mudanças de nossas radiolas...

Monique Mendes

PS: Na época de exibição do seriado, foram reproduzidos 79 episódios, dos quais só tive o prazer de assitir a 10, com o lançamento do dvd. =}

Bulufas para Descartes

2006-12-18T01:33:00.000-04:00

Juro que creio no livre-arbítrio. Reputo verdadeiro sermos donos de nossos destinos, mas reconheço que, por vezes, surpreendo-me com a orientação autônoma, com o percurso ocasional e aparentemente ilógico que a vida, naturalmente, manisfesta.

Quando nos sentimos perdidos, parece que o tempo nos traz a experiência que precisávamos. O vento sopra o calor de sentimentos que não mais sentíamos. Novos convívios retomam a ingenuidade colorida, certa vez assassinada pelo retrato preto e branco do passado.

Essa coincidência dos acontecimentos, essa falta de explicação cósmica que nos persegue acalenta a indefinição de nossas buscas, a necessidade de termos escolhas a fazer. Talvez seja apenas uma abstração ou um argumento pouco racional para os que buscam explicação para tudo. Prefiro aderir ao relativismo dos sofistas. Bulufas para Descartes com seu dogmatismo e sua verdade absoluta.

E, vejo lógica no que acredito, pois se o pretérito tornou-se obsoleto em nossos corações, inexplicáveis sinais nos auxiliarão, inconscientemente, para que o deixemos em nossos secretos álbuns de recordações.

Monique Mendes

Cantiga da vida

2006-12-07T15:17:00.000-04:00

Os raios de sol refletem a beleza das paisagens em águas paradas,

o rosto encantado da menina que toca a superfície,

o beijo dos amantes nas profundezas dos líquidos orgânicos armazenados pela terra.
A claridade evidencia a beleza dos olhares,

dos tons das peles,

das palhas dos coqueiros.
O toque quente enfurece a areia,

ativa a libido,

traz as secreções à flor da pele.
De repente, um ar fresco suaviza os cabelos, cumula os pulmões, intumesce a alma.
Ao fundo, o azul ofusca o branco das nuvens passageiras,

sustenta as aves em seu cenário natural e

traz a sensação de paz.
Nesses dias, escutamos a música da vida
E percebemos que ela é mais suave do que um coração fazendo

bum-bum.

Monique Mendes

Dilemas cotidianos

2006-12-05T02:10:00.000-04:00

A dúvida sobre qual caminho percorrer, por vezes, nos faz retroceder ou acelerar demais. A busca incessante por novas oportunidades de trabalho, novos amores, novos planos, constantemente, nos faz agir impulsivamente ou desistir cautelosamente. E, na hora de tomar decisões, nada de certezas.

Nos momentos de impulsividade, parece que subitamente vislumbramos uma estrada bifurcada a poucos metros de distância, quando estávamos a uma velocidade acima do permitido. Estonteados, verificamos que o ponteiro do velocímetro da impulsão supera o limite de nossos sentimentos. Mas os freios não respondem mais. Batemos no medo e capotamos em arrependimentos.

Nos momentos de antecipação, por cautela, a ansiedade estremece qualquer atitude, a insegurança asfixia as reações e o conformismo formula explicações inverossímeis para tranqüilizar a nossa consciência. Vegetamos no desânimo e impedimos a naturalidade dos acontecimentos. Antecipamo-nos ao amanhã sem nada saber se nele virá sol ou chuva. Não temos nem o cuidado de ver a previsão do tempo, esperar as mudanças, as possibilidades. Boicotamos o possivelmente possível. E, depois de ter recuado, a chance desfila festejando seu fracasso.

Monique Mendes

Yoga do silêncio

2006-12-03T21:51:00.000-04:00

Tem dias que quero calar.
Quero calar para não falar, ou deixar de falar para confundir. Ou não me confundir. Ou apenas preferir driblar o som pronunciado pelas bocas, sorridentes ou tortas. Inclusive a minha, que tenta sobreviver às tortuosidades típicas das falsidades. Busco as palavras, mas elas saem desconectadas. Ou precisas demais para serem descobertas. Inspiro-me no branco, pois ele reflete todas as cores e pode me mostrar caminhos. Muitas opções. Talvez o preto, com seu tom de precisão, traga o que eu preciso. Ou somente as cores fortes do arco-íris já tragam a medida certa. Ele será meu remédio! Mas talvez o arco-íris seja uma overdose, ou uma microdosagem, considerando-se que pode ser comprimido. Mas a dosagem certa deve ter virado convenção. Ou mera suposição. Suponho que essas letras dizem tudo, mas o que penso não tem tantos caracteres. Parece idéia fixa. Ou será que alguns estão no escuro dos meus pensamentos? Viraram traços perdidos no papel. Mas japonês não vai entender. Queria uma linguagem universal. Os gestos. Mas eles não conseguiriam expressar o que me toma. Por ser grande. Ou por ser pequeno demais. Ou talvez por ser insignificante em seu sentido, ou significante demais para ser dito.
Por mim, para você.

Monique Mendes

Ano MMVI

2006-12-03T18:52:00.000-04:00

Escrevendo a data de hoje no papel, voltei aos tempos da infância. Não simplesmente por constatar que o tempo realmente passou – e rápido -, mas porque, naquelas ocasiões, escutei que o ano de 2006 talvez não chegaria a existir.

As declarações epocalípticas, segundo os falatórios, descreviam geleiras descongelando, ondas enormes inundando cidades, fogo tomando conta de florestas e plantações, homens dizendo-se ser Jesus Cristo, bombas que transformariam nosso querido planeta água em chuvisco.

Escutando aquelas previsões, tudo se enchia de mistério, de imprevisibilidade. Calculava minha futura idade na cabeça e constatava que só viveria 21 anos. O medo tomava conta de mim, pois as histórias tinham sido interpretadas por passagens da Bíblia, não de um livro qualquer, criado por qualquer mortal.

Cá comigo pensava: não viajaria o mundo todo, não teria netos quiçá nem filhos, não teria a chance de ver meu reflexo enrugado nem meus cabelos brancos no espelho. A morte tinha data marcada para todos nós. Talvez hora também, mas detalhes sobre o assunto nem quis saber. Escolhi usar o ceticismo como meu aliado e o tempo como remédio homeopático para o esquecimento.

E graças à má contagem dos interpretadores epocalípticos, estamos aqui. Mas o medo me toma novamente: os falatórios estão se tornando notícias de jornal!

Pra que fui escrever 2006 hoje no caderno?

Monique Mendes

Dia nacional do samba

2006-12-03T16:45:00.001-04:00

Intelectuais têm o costume de saber o dia nacional de tudo.
Os que se esforçam para ser intelectual se angustiam com tantas datas.
E os “nem aí pra nada” pouco sabem a data de hoje.

Ontem foi o dia nacional do samba. Você sabia disso?
Eu não sabia! Fui saber hoje, mas nem sei o dia de ontem.
Certamente muitos intelectuais devem ter comemorado o dia com o samba no pé.
Para eles, nada como sambar no dia nacional do samba.
E, assim, serei uma “nem aí” num mundo que você tem que estar “bem aí”.
Pouco importa!
Meu samba no meu pé não precisa de dia especial para fluir.
Para ele, todo dia é samba.

Monique Mendes

O amor é um móbile

2006-11-26T01:32:00.000-04:00

Quando criança, achava que o amor fosse imutável como a última cena que os filmes de romance mostravam, acompanhada de “The End”. Aquelas cenas finais, sempre em paraísos naturais, fincavam em minha cabeça um estado relacional permanente e feliz de um casal para todo o sempre. Nada de dia-a-dia, dificuldades financeiras, mudanças de humor.

Entretanto, a própria vida desmistifica o amor dos filmes de romance. Deixemos de lado, então, o amor pronto, formatado pelos diretores de tv. Esqueçamos das histórias representadas por musas e galãs que, mal se conhecem, mas se vestem em seus personagens para dar um toque de humanidade a todo aquele set de filmagem.

Surpreendentemente, na vida real, o amor pode ser mais do que essa cena casuística que fica na memória das crianças. Pode-se verificar que sua grande virtude é ter uma capacidade potencial de poder ser construído, inventado, adaptado, modificado quando colocado à frente de percalços. É ele ser a motivação para driblar o dia-a-dia, relevar a conta de telefone que não foi paga, superar o mau humor do parceiro num dia em que ele acordou de ovo virado.

Por isso, não dê “pause” no seu amor. Desejar isso é pedir para que a imagem sedentária e cansada do amor nos domine, que ele chegue ao seu fim, que a chama dionisíaca de sua fogueira torne-se cinzas. Faça do seu amor um sentimento móbile, pois acreditar que ele seja esse marasmo de felicidade permanente é desacreditar na dimensão do próprio amor. É torná-lo mero instrumento do comodismo.

Monique Mendes

Telefone sem fio

2006-11-25T02:53:00.000-04:00

Os símbolos sempre marcaram épocas e deixaram rastros na história. Parece que têm cheiro de poder, textura de bravura, cinzas de contestação. Entretanto, nem sempre por trás de bandeiras ou emblemas há homens de fibra, como por trás de desastres há apenas terroristas lunáticos.

A informação mal registrada traz conclusões precipitadas, mal formadas e tendenciosas; induz a uma generalidade dúbia, possivelmente absurda e preconceituosa. É como se tivéssemos brincando de telefone sem fio, há séculos, em que o último ouvinte apenas apega-se a uma palavra para dizer que entendeu alguma coisa.

E, assim, estruturou-se o amor a Getúlio Vargas na memória de nossas avós, o ódio aos judeus pelos alemães, a rejeição à burka pelas mulheres do Ocidente, o pavor dos americanos por Osama Bin Laden.

Com essa conclusão, você pode estar se perguntando, neste momento: qual o propósito desse texto, a quem ela atribui a culpa disso tudo: a historiadores? A jornalistas? Ao boca-a-boca?

Não, apenas quis construir esse texto como se constrói um símbolo através de uma informação mal registrada: traz uma generalidade dúbia e pode ter sido escrito por uma revolucionária ou por uma preconceituosa revendo seus preconceitos, você quem escolhe. Era só para mostrar que, até você, ao lê-lo, pode concluí-lo, precipitadamente, escolhendo algum culpado para isto tudo e, como se faz há séculos, espalhar na nossa história...

Monique Mendes

Palavra pequena

2006-11-24T00:46:00.000-04:00

Sob as luzes citadinas, a palavra de um simples homem nada vale. Tudo precisa constar no documento: data, hora, lugar, valor e registro. Este último, imprescindível!

Os fatos narrados, tornaram-se histórias em quadrinhos, apenas abobrinhas a se desconsiderar. O olhar no olhar, um mecanismo para, covardemente, manipular-se os demais, e a convicção no peito, nada mais do que um sentimento apenas seu, mas que não prova nada. Clamar pela veracidade dos acontecimentos verdadeiramente vividos é sujeitar-se ao descrédito, ao ridículo. É aceitar ser chamado de mentiroso eufemicamente...

Seja uma balinha, seja um avião, sua condição é a mesma. Afinal, o que é um consumidor sem um cupom fiscal? Um dono de terra, sem escritura definitiva? Um motorista sem o documento oficial do DETRAN? Você sem sua certidão de nascimento? Duvidam de sua existência, mesmo visualizando sua silhueta a palmos de distância.

O documento tornou-se a palavra, ou o instrumento de silêncio, da falta de argumento. Assim, nesse arsenal de verdades e mentiras, nos perdemos no que é verdade e no que é que mentira. E vivemos de documentos para nos situar, de leis para nos confirmar o certo e da falsidade documental para nos fazer duvidar de tudo isso...

Monique Mendes

Imperfeita e inacabada

2006-11-22T02:13:00.002-04:00

Brincar entre versos e narrativas tem sido mais excitante do que pensar em ser jornalista. Parece que quando nos enquadramos em categorias, o simples escrever não se torna mais possível. Daí em diante, tudo parece ser mecânico, previsível e até exigível: tem-se que obedecer formas, seguir padrões criados por não sei quem, respeitar indubitavelmente o vernáculo e apresentar sempre idéias interessantes, sobre assuntos pouco discutidos.

Assim, prefiro ficar no anonimato ou brincar de ser alguma coisa.
Aqui, camuflo-me em meus textos, apresento idéias malucas, incorporo personagens.

O tema não é fruto da pauta do dia,
Mas do acaso e da inspiração.
Não tenho chefe, revisora ou editora
Para me cobrar prazos e correta pontuação.
Não existe expediente nem batimento de cartão:
o tempo de trabalho é resultado da sedução do teclado em decifrar meus segredos e pensamentos mais íntimos.
E, o melhor, não há competição!

Assim, “prefiro ser o nada e o não”*,
Uma autora imperfeita e inacabada,
Mas que busca o infinito e a satisfação!

Monique Mendes

*trecho da música "O que é Bonito" de Lenine
Obs: Texto em homenagem a minha amiga Mariana Dias :)

Questionamentos modernos

2006-11-21T02:22:00.001-04:00

Questiono-me porque o homem criou a depilação.
E porque só para as mulheres.
Questiono-me porque o homem criou o avião.
E porque não criou semáforos celestes.

Questiono-me porque o homem criou a religião.
E porque nela existem dogmas que o aprisiona.
Questiono-me porque o homem criou a sanção.
E porque a pena não soluciona.

Questiono-me porque o homem livre mora em prédios.
E porque constroem prisões de poucos andares.
Questiono-me porque o homem não se preocupa com os mistérios
E porque se conforma com corpos aos ares.

Questiono-me porque o homem criou a moda.
E porque ela mata pessoas de anorexia.
Questiono-me porque as crianças não brincam mais de corda
E porque trocaram pela tecnologia.

Questiono-me porque o homem não deixa de criar
E aí empaco em meus pensamentos
Pois existe o lado bom de inventar
Como esses versos para seu questionamento.

Monique Mendes

Feriado brasileiro

2006-11-13T00:07:00.000-04:00

Quando se aproxima feriado, a alegria do povo brasileiro aumenta. Seja Carnaval, Páscoa, Independência, qualquer santo da vida ou Finados, até finados. Mas poucos sabem o motivo ou a história do Carnaval. Páscoa? Não precisa deixar de comer carne nem pensar nos pecados capitais, a comemoração é logo com um churrasco e muitos ovos de chocolate. Independência...o que foi que Dom Pedro disse mesmo? Nossa Senhora de tal, não sei bem qual é o santo da vez, mas o que importa é adorar que você está inserido na festa. E finados, pobres coitados, difíceis são aqueles que vão aos cemitérios deixar flores pros que já se foram!

A regra é o momento! Se existe trio elétrico na rua, pra que pensar no motivo das coisas? Carne vermelha virou comida de todos os dias, sem exceção. Dom Pedro, deve ter dito alguma asneira que não vai aumentar meu salário, não vai desequilibrar a bolsa de valores nem vai mudar as idéias de George W. Bush. As santas, já ando com Nossa Senhora de Fátima e Nossa Senhora da Conceição dentro da bolsa ou penduradas no pescoço. Finados, eles que estão bem, partiram desta pra melhor!

E com suas consciências tranqüilas, viajam, bebem, dançam, esquecem de seus problemas e ficam chateados quando vai chegando segunda-feira...

Monique Mendes

Meu armário:uma viagem na minha história

2006-11-12T22:04:00.000-04:00

Sabe aquele dia em que a gente resolve arrumar o quarto, tirar a poeira, ver se as coisas antigas ainda prestam, separar os documentos, verificar se os papéis não estão se acumulando demais ou ter certeza de que isto está acontecendo? Pois é, fiz isso por esses dias e me deparei com cada coisa....

Uma delas, foi achar um livrinho encadernado datado de 1998, chamado RETRATOS DA VIDA – Redações Premiadas. Pensei alguns minutos porque aquilo estaria entre minhas recordações...aliás, vou abrir um parêntese, sou uma garota de recordações: guardo cartas de amor, fotos de ex-namorados, cartinhas da época da escola, bilhetinhos mais picantes da hora das aulas, cartões de aniversário, quadro pintado por sogra e toda essa parafernália que mulher romântica e nostálgica gosta de guardar. Fecha parêntese. E me diverti muito fazendo essa arrumação...

Terminei lembrando que havia sido premiada, quando eu era 7ª série e estudava no Colégio Atual, por um texto que escrevi. Resolvi procurar no índice e localizar meu nome. Descobri que o poema que havia escrito tinha um título bem estranho pra uma garota de 13 anos, confirmando que sempre fui meio excêntrica ou, na verdade, uma pirralha muito enxerida e metida a gente grande. Observem o poema:

Título: Traição

Ao olhar o pôr-do-sol, vejo você,
Tão brilhante e caloroso quando se vê.

Vejo o pôr-do-sol como o amor,
Pois quanto mais aparece
Mais se tem calor.

O sol não está ficando tão quente,
Não entendo o porquê
Mas acho
Que há alguém entre a gente.

Essa pessoa estragou
O que havia entre nós dois

Escuto dizer
Que o amor não se acaba,
Mas o que sinto por você
É uma paixão inacabada.

Realmente, esse poema merece comentários! Primeiro, assunto muito polêmico para uma criança, mas tudo se explica: ano de separação de meus pais. Segundo, a terceira estrofe realmente está muito nada a ver...o que uma criança não faz para rimar né? “O sol não está ficando tão quente”...não sei a época do ano nem o período do dia, coisas da imaginação pueril. A quarta estrofe está um comentário à parte, um pensamento que havia ficado na cabeça e eu soltei no papel, sem querer, mas usando muita psicologia, podemos dizer que deu um toque original, né?

Muito bom ter em minhas recordações traços da minha vida, verificar que um dia fui uma pirralha metida a escritora e agora puder rir de mim mesma...

Monique Mendes

O mundo pede + de você

2006-11-11T01:36:00.000-04:00

Existem momentos em que o cérebro não aceita conhecimento. Insiste em pensar besteiras, em deixar-se levar pela brisa de lugares inesquecíveis, pelo sorriso de um amigo, pela saudade que arrebata, por assuntos libidinosos e secretos. Êta cabeça que não pára quieta e que não se prende às minúsculas letras que estão a centímetros de nós.

De repente, 15 minutos se passaram. Nova tentativa. Lê-se mais meia página e novos pensamentos: é um programa legal que vai passar na tv, a caixa de e-mails que há dias não é aberta, o telefone que toca, a fome que surge subitamente, o banheiro que se torna um refúgio. Assim, o relógio, que apontava como um parelelo, já se transformou em um meridiano na parede.

Contudo, o mundo pede mais de você. Os projetos possuem prazos, as provas têm data marcada, as explanações exigem excelência, os conhecimentos, fixação na cabeça. Tudo é para ontem ou para semana passada. A partir daí, os sintomas da angústia começam a aparecer: você se sente um tolo, um inútil, um vagabundo. Imagina que todos os seus amigos, inclusive seu namorado(a), estão lutando pelos seus planos de vida e você ali pensando em abobrinhas...

Aí é que não entra mais nada mesmo. Tem horas que o corpo pede pausa, que não tolera mais tanta pressão. Aí o jeito é deixar de lado aqueles signos monótonos e procurar, momentaneamente, algo mais interessante. Observe: momentamente, pois o mundo pede mais de você.

Monique Mendes

Pensamentos a la Mainardi

2006-11-10T00:06:00.000-04:00

Percebo que a incendiária que existia em mim esmoreceu com a realidade judiciária. Sonhava em ser advogada, mas isso não se encaixa mais. Desejava ser juíza, mas os juízes são arrogantes demais. Anseio por ser procuradora, e essa é minha única saída. Quiçá uma saída pela culatra, pois volto ao ponto de partida: ser advogada do Estado é talvez ser “advogada do diabo”.

O odor sulfúrico e carcomido exalado nos corredores dos tribunais corrói minha alma, escasseia minhas forças, torna hesitante minha escolha profissional. Tento salvar-me numa tempestade de formalismos, preconceitos, julgamentos insanos e desumanos. O conflito entre os cidadãos tornou-se apenas páginas descritivas de uma verdade dúbia, defendida por argumentos terceirizados, e que mofam nos arquivos públicos, mas que possuem tutela normativa.

Odeio essa tal de norma que cala os questionamentos humanos e arrefece as diversas possibilidades da vida. Ela priva as pessoas de serem homossexuais, preconiza uma religião como se ela fosse a melhor, obriga pobre a pagar imposto, permite senadores decidirem seus próprios salários. Não vejo justiça nisso. Acho que as molas-mestres da vida são princípios, pois sua generalidade torna possível a diversidade, privando apenas o antagonismo, aquilo que realmente impossibilitaria a convivência pacífica entre os seres humanos.

Em contrapartida, concordo que nossa vida é recheada de complexidades, o que nos faz crer que a especialidade das normas seria a solução. Contudo, temos inúmeras leis extravagantes, mas que não é de conhecimento popular. Nada feito. O uso do vernáculo erudito num país de analfabetos impossibilita a simpatia pela norma, torna-a distante, intangível. E não me venha com o argumento de que o problema do Brasil é a educação. Concordo, mas pensar assim é acomodar-se, é voar em órbitas fora do pragmatismo e da reação, pois se direito e educação se conectam, aí jaz a solução.

Sinto-me um Diogo Mainardi, mas calma, tudo não passa de uma elucubração cá nos meus botões...

Monique Mendes

////Código///de////Barras////

2006-11-09T20:39:00.000-04:00

Tive sobre meus olhos, recentemente, versos de um homem apaixonado por uma doce garota, que agora espelha seus setenta e poucos anos. Um amor antigo, que a viuvez deixou renascer, mas um amor bonito, gostoso de se ver.

Aquela historieta versificada tratava de um lindo sapatinho branco, atacadinho de lado, símbolo da presença graciosa daquela jovem nos encontros da igreja, nas padarias e sorveterias de décadas e séculos passados. Aquele delicado calçado, por sua ternura e distinção, assemelhava-se à dona e ao sentimento por ela em seu coração.

Aqueles versos me comoveram, fizeram-me arrepiar. Não sei se porque hoje não temos mais sapatinhos brancos atacadinhos de lado, inspiradores de versos românticos, ou porque temos poucos poetas e amantes como aquele.

Queria ter algum símbolo especificamente meu, mas tenho receio das simbologias atuais. Não quero ser conhecida como garota diesel, menina fórum, mulher adidas. Não quero ter alguém que observe tais selos costurados em calças, blusas ou sapatos como condição de aproximação ou encanto. A futilidade hodierna não permite mais paixões por sapatinhos brancos, sem moda, sem preço, sem marca. É a geração do “ter”, do “parecer”, do “possuir”. Tudo é enquadrado em perspectivas consumeristas, em que nos tornamos reflexo do que vestimos e reféns do que está escrito em uma etiqueta.

Deixemos todo esse arcabouço de lado. Que sejamos lembrados pelo valor evocativo e mágico das coisas. E já que não fugimos dos símbolos, que eu seja nada que tenha código de barras.

Monique Mendes

Desculpem o silêncio

2006-11-08T23:42:00.000-04:00

Desculpem o silêncio, a ausência, o afastamento
É que estive perdida em meus pensamentos
Por motivos da vida ou apenas uma desculpa esfarrapada
Só isso que posso falar, e mais nada.

Não sei se os verdadeiros escritores se afastam de seus escritos
Ou talvez essa seja apenas a reação de uma amadora
Pois pensar em escrever é pensar no que sinto
E por não sentir, não me fiz autora.

Resolvi arejar minha mente e deixar o peito gélido
Nada de pensar na vida e em suas conseqüências
Mas assim me sinto um ser esquelético
Sem vigor, sem amor, sem essência.

Nesse tempo, fiz-me errante
Vagando em horizontes afáveis
Amainando a dor intrigante
Sambando composições indecifráveis

E com esses singelos versos
Me recomponho e estou aqui
Pois tristezas na vida acontecem,
o que nos resta é sorrir!

Monique Mendes

Viajante: um curioso do viver

2006-10-24T00:22:00.000-04:00

Penso que os desbravadores do passado deveriam ser bastante espirituosos, não apenas por terem “um amor em cada porto”, mas por sempre terem a esperança de que cada dia novas vivências e novos horizontes estariam por vir, seja para deslumbrar seus olhos, para remediar suas perdas, para abafar seus receios, para renovar suas almas.

Se realmente existirem vidas passadas, acho que fui um desses navegadores. Não que necessariamente fosse um capitão para ostentar minha patente, mas um mero marinheiro que, sem ter nada a perder, embriaga-se pelo mar em busca de aventuras e novas experiências.

E penso que essa característica permaneceu em mim, graças às reencarnações, pois cada viagem que faço, meu espírito exala sentimentos bons e diferentes, alguns muitas vezes esquecidos em nosso dia-a-dia corrido, objetivo, mecânico, sem graça.

Nesses momentos, a sensação de liberdade não se restringe ao “ir e vir” das Constituições democráticas, mas àquela que supera os horizontes, transcende aos meus passos, alarga minha mente. Cada novo lugar, planta, pessoa e cheiro conhecidos, faz-me sentir mais viva e nutrida de esperanças, pois sempre haverá um novo limite para alcançar e tentar a vida. Entretanto, nem sempre precisamos viajar para lugares diferentes, às vezes, voltar a um lugar antes visitado nos faz resgatar algo que a vida deixou passar, nos fez perder, descartar ou desistir temporariamente.

Além disso, a possibilidade de conhecer novos estilos de vida nos faz valorizar o que temos ou ponderar o valor demasiado que atribuímos, seja em bens materiais, em conquistas ou em sentimentos que alimentamos em nossos ambientes.

Certa vez, tive a chance de visitar locais “esquecidos por Deus”, em que só percebi que ali residiam seres humanos porque havia energia elétrica precariamente instalada, pois entre bichos e crianças, não havia distinção. Por outro lado, encantei-me com visões naturais inusitadas numa ilha repleta de golfinhos, águas cristalinas e tubarões que não atacam por terem alimento em seu habitat natural.

E, untando esses universos, admirando cidades iluminadas construídas pelo homem ou a encantadora natureza que persiste a essas transformações, saciamos nossas angústias, descarregamos nossas energias e nos convencemos do quão precioso é viver!

Monique Mendes

Depoimento para uma revista feminina

2006-10-23T00:30:00.000-04:00

Não tenho mais palavras pro sentimento que me alimenta, mas tenho todas as letras marcadas no meu peito, no meu humor. Racionalmente, vejo claramente que ele não é homem para mim por não ser carinhoso, atencioso, romântico, carente. Vejo-o totalmente auto-suficiente, se bastando, sendo feliz por ele mesmo.

Enquanto eu, tenho meus pensamentos sempre lá onde ele está. Ora divagam sobre o que vivo em minha vida, ora pelo que vivemos juntos, ora pelo que ele vive e eu não posso estar. Nunca senti tal necessidade com alguém. Acho que ele jogou um pó alucinante sobre mim, comandando meus pensamentos, ampliando meus desejos, dando vazão às minhas loucuras, de modo a torná-los fora de meu alcance. Ou será que me deixei ficar assim?

O jeito dele me seduz, me encanta, me deixa bem. É como um alimento diário pra minha alma e pro meu bem-estar. Mas não posso falar isso pra ele, pois sinto que relacionar-se é pura sedução e, entregar meus sentimentos, é como entrar no jogo já jogando em desvantagem.

Por outro lado, penso que é assim que se deve viver um grande amor. Do que valeria a pena, se as cartas não fossem escritas, o sentimento não fosse dito, as fotos não registrassem momentos felizes que foram vividos, deixando de lado os problemas, as ilusões, as decepções?

Comparo-me às minhas amigas e sinto que estou sem rumo, sem futuro, sem expectativas, sem planos. Minha vida conjugal virou um jogo de xadrez em que o controle do jogo não está em minha mente e o meu rei está prestes a ficar em xeque-mate.

Complexa essa vida...acho que a solução é não ter solução. O que nos resta é viver, esperar o tempo pregar suas novidades e esperanças. Não é isso que passa em minha cabeça, ela insiste em querer resolver seus problemas com soluções intrincadas, difíceis e pragmáticas, mas meu coração pede pra parar e respirar mais uma vez, pois pro amor sem tem uma segunda chance.

Monique Mendes

A doce saudade

2006-10-22T21:42:00.000-04:00

Acho que o sentir saudade é sempre uma demonstração de que algo/alguém importante se foi para sempre ou temporariamente em nossa vida. Sentimos saudades dos momentos, dos cheiros, dos gostos, das músicas, do prazer, do beijo, do abraço, da palavra doce em lugares reservados, da chatice, da ironia. Contudo, esses elementos estão sempre relacionados a pessoas amadas, pessoas especiais, pessoas que se foram para sempre ou apenas estão longe, mas que o amor as tornam sempre perto da gente.

Acho que a saudade se evidencia assim: o outro deixa seu cheiro no ar através de outras pessoas, insere uma cor caraterística ao ambiente que nos faz lembrar ela, traz um pensamento por uma música tocada, peculiariza uma comida por ter sido compartilhada de forma única, codifica um som apenas intimamente identificável aos seus ouvidos, particulariza um toque que alucina...

E o mais interessante! Acho que essa saudade é motivada involuntariamente pelo outro em nossa vida. Às vezes ele nem está pensando em nós ou nem tem vida mais entre os mortais, mas sua presença está sempre viva pelos momentos que um dia nos proporcionou, por uma palavra especial que disse, por seu jeito leve em superar momentos tristes, por nos ensinar algo que a vida ainda não tinha te mostrado, mas que fez dele mensageiro fiel...

Sentir saudade assim é transformar a dor que amarga em doce prazer do dia-a-dia, mas a imperfeição humana nos faz, algumas vezes, apenas torná-la um chocolate amargo, que nos ludibria com seu nome "chocolate", mas quando apurado, torna ácidos o paladar e a vida.

Monique Mendes